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帐内的火光，在扎木林的瞳孔里，投下了两簇跳动的，疯狂的火焰。
成为草原上，真正的王？
这句问话，像一句来自远古的魔咒，又像是一捧最烈的，能将人五脏六腑都点燃的酒，毫无征兆地灌进了他那颗年轻而滚烫的心里。
他的呼吸瞬间变得粗重起来。
那双总是带着几分少年桀骜的眸子里，第一次，迸发出了属于雄主的，毫不掩饰的野心与渴望。
他看了一眼自己的父亲。
那个已经老得，连腰都快要直不起来的老人。
又看了一眼苏枕雪。
那个明明比自己还要狼狈，眼中却燃烧着比他更炽烈火焰的女子。
他忽然就明白了。
他全都明白了。
他没有再多问一句。
只是缓缓地单膝跪了下去。
他没有跪自己的父亲，也没有跪他达哈尔部的长生天。
他跪的，是那面铺在地上，沾染着血污与尘土，却依旧透着一股子铮铮铁骨的，黑色的苏字大旗。
他伸出手，用他那柄从不离身的，象征着他少主身份的弯刀，在自己的掌心狠狠地划下了一道口子。
鲜血，瞬间涌出。
他将那只流着血的手，重重地，按在了那枚狼牙令牌上，按在了那面苏字大旗上。
血，染红了令牌。
也染红了那面旗。
将那原本就深沉的黑色，染上了一层更加触目惊心的，属于盟约的暗红。
“我，扎木林。”
他的声音，不再是少年的清朗，而是一种被野心淬炼过的，低沉而坚定的宣誓。
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